Ojos vacíos.

Contemplan el asesinato de la creación,

la danza sin sentido de las luces ciudadanas,

el vapor que se eleva desde lugares

donde no debería vivir un ser.

Soy un poeta y un esclavo.

Un escorpión de metal que se esconde

por las rejillas de una red interminable.

Un loco al que la soledad de su jornada continua

y su diminuta madriguera

han convertido en un vampiro de sentimientos ajenos,

en un fantasma de imaginación,

en una manifestación mutable

que se aparece bajo mil nombres cibernéticos:

uno por cada infierno que subyace tras los circuitos,

uno por cada futuro incierto que nos queda por vivir.

La letra perdida, de Fernando López Guisado. Ediciones Vitruvio

«Al otro lado de mis miedos
ya no llueve tristeza,
ni duelen los instantes
que se deshojan en mi vida;
el viento que los mece
aleja cualquier duda.

Renazco una vez más.»

Elena Peralta

“Yo le digo a mi marido que no me pegue tan fuerte”

“Esta frase fue pronunciada en el transcurso de una sesión. En esta manifestación, además de un pedido de que el daño sea menor, observamos también que no hay una firme decisión de poner fin al drama … garantizando que no habrá transformación.”

Fragmento del libro  “Nuestras cosas de todos los días”, del psicólogo y escritor Emilio González Martínez. Su contenido abarca distintos aspectos de la relación de pareja.

“Los recuerdos le devolvieron a su padre vivo.

_ Mira este San Juan- le dijo el Greco una tarde de febrero, solo unas semanas antes de su muerte-. Eres tú, hijo. No dejes de mirar hacia arriba, como él. Abre tus brazos hacia el infinito y hacia el futuro.

Por todos ellos, por la memoria de los que ya no respiraban a su lado, merecía la pena mirar hacia arriba y no rendirse. El tiempo puede romperlo todo, pero la vida siempre ofrece un rayo de esperanza al que desea elevarse por encima de las sombras.”

Fragmento de la novela “Theotocópuli. Bajo la sombra del Greco. Rosa Huertas

Ediciones SM, 2014

«Ver como rompen las olas, violentamente, a muchos metros de la orilla e imaginar que son recuerdos, atropellados y mecánicos, esquirlas del pasado: redundantes trozos de eternidad, pensamientos astillados, inexpugnables dioses carentes de movimiento. Mirar el mundo y ver su aroma en nosotros.

Quizá sombras chinescas procedentes de una mano en la cueva de Platón.»

Cuaderno de interior, Ricardo Virtanen. Ediciones Baile del Sol

«En esos meses conviví verdaderamente con Mateo y nuestra relación empezó a llenarse de confidencias y complicidades. Detrás de su coraza de arqueólogo empecé a descubrir a un hombre que, más allá de su intensa vida académica, atesoraba otra vida de profunda sensibilidad.
El silencio eran palabras, y las palabras eran música y caricias.»

Fragmento de la novela «La luz que oculta la niebla» José Guadalajara.
Bohodón Ediciones

Llenamos la noche de agua.
Entonces se inundó la vida,
se licuó el deseo y estalló la pasión.

Algunas estrellas lloraron diluvios.
La saliva se hizo licor y latido.
Se anegó el jardín bajo el cielo.

Ayer murieron de gozo
un hombre y una mujer.
Dentro de un coche yacían.
Bajo un río sediento de espuma.

“Como nunca ha llovido”, de José Luis Escudero
Ediciones Vitruvio, 2014